El reino del revés. Un poema de María Elena Walsh

Me dijeron que en el Reino del Revés
nada el pájaro y vuela el pez,
que los gatos no hacen miau y dicen yes
porque estudian mucho inglés.

Me dijeron que en el Reino del Revés
nadie baila con los pies,
que un ladrón es vigilante y otro es juez
y que dos y dos son tres.

Me dijeron que en el Reino del Revés
cabe un oso en una nuez,
que usan barbas y bigotes los bebés
y que un año dura un mes.

Me dijeron que en el Reino del Revés
hay un perro pekinés
que se cae para arriba y una vez
o pudo bajar después.

Me dijeron que en el Reino del Revés
un señor llamado Andrés
tiene 1.530 chimpancés
que si miras no los ves.

Me dijeron que en el Reino del Revés
una araña y un ciempiés
van montados al palacio del marqués
en caballos de ajedrez.
Vamos a ver como es
el Reino del Revés.

ÍTACA- Constantín Kavafis

Ítaca

Cuando te encuentres de camino a Ítaca, 
desea que sea largo el camino, 
lleno de aventuras, lleno de conocimientos. 
A los Lestrigones y a los Cíclopes, 
al enojado Poseidón no temas,
tales en tu camino nunca encontrarás, 
si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta 
emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta. 
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al fiero Poseidón no encontrarás, 
si no los llevas dentro de tu alma, 
si tu alma no los coloca ante ti.

Desea que sea largo el camino. 
Que sean muchas las mañanas estivales 
en que con qué alegría, con qué gozo 
arribes a puertos nunca antes vistos, 
deténte en los emporios fenicios, 
y adquiere mercancías preciosas, 
nácares y corales, ámbar y ébano, 
y perfumes sensuales de todo tipo, 
cuántos más perfumes sensuales puedas, 
ve a ciudades de Egipto, a muchas, 
aprende y aprende de los instruidos.

Ten siempre en tu mente a Ítaca. 
La llegada allí es tu destino. 
Pero no apresures tu viaje en absoluto. 
Mejor que dure muchos años, 
y ya anciano recales en la isla, 
rico con cuanto ganaste en el camino, 
sin esperar que te dé riquezas Ítaca.

Ítaca te dio el bello viaje. 
Sin ella no habrías emprendido el camino. 
Pero no tiene más que darte.

Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó. 
Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia,
comprenderás ya qué significan las Ítacas.

TALLER DE CREACIÓN LITERARIA

LOS RELOJES POÉTICOS...

Y, finalmente, ¡La exposición!

TALLER DE CREACIÓN LITERARIA

Si eres de...

TALLER DE CREACIÓN LITERARIA

Os presento algunos de los trabajos que hemos realizado en el taller  durante el primer trimestre. Hay composiciones de niños y niñas de los cursos de Primero a Cuarto de Primaria. 
Aquí sólo veis el final del proceso pero lo auténticamente bonito es verlos crear, disfrutar y reír jugando con las palabras.
Los primeros momentos: introducción a la poesía buscando música en las palabras.

POEMA POR LA PAZ. HOY MÁS QUE NUNCA.

Los Nadies-Eduardo Galeano

Los Nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algún mágico día
llueva de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy,
ni mañana, ni nunca,
ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte,
por mucho que los nadies la llamen
y aunque les pique la mano izquierda,
o se levanten con el pie derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie,
los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados,
corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos,
rejodidos:

Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones,
sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos,
sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal,
sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies,
que cuestan menos
que la bala que los mata.

LA ROBOT ROBOTINA

La robot robotina,
es una robot muy fina,
ya trabaja en la cocina,
guisa y asa,
juega con los niños,
limpia la casa. 
Sus ojos, dos tornillos,
su boca, una rendija,
dos embudos sus orejas
y dos cepillos sus cejas,
calva y con casco.
Su cuerpo un tonel de hierro
(sin ombligo y sin trasero).
Piernas cortas, brazos largos,
pies sin dedos y cinco pinzas 
en cada mano.
Robotina en la cocina,
hace sopa con harina.
Con tornillos y pescadilla,

hace la rica tortilla.
Con tuercas y con clavos,
suculentos bocadillos,
y sonríe a los niños
con su boca de metal.
Robotina en la cocina,
cocinera colosal.
¡No está mal!

GLORIA FUERTES

Aniversario de la muerte del poeta León Felipe.

Uno de sus poemas que más me gusta: Como tú.

Así es mi vida,

piedra,

como tú. Como tú,

piedra pequeña;

como tú,

piedra ligera;

como tú,

canto que ruedas

por las calzadas

y por las veredas;

como tú,

guijarro humilde de las carreteras;

como tú,

que en días de tormenta

te hundes

en el cieno de la tierra

y luego

centelleas 

bajo los cascos

y bajo las ruedas;

como tú, que no has servido

para ser ni piedra

de una lonja,

ni piedra de una audiencia,

ni piedra de un palacio,

ni piedra de una iglesia;

como tú,

piedra aventurera;

como tú,

que tal vez estás hecha

sólo para una honda,

piedra pequeña

y

ligera...

Plegaria para un niño dormido. Mario Benedetti

Plegaria para un niño dormido
quizás tenga flores en su ombligo
y además en sus dedos que se vuelven pan
barcos de papel sin altamar.
Plegaria para el sueño del niño
donde el mundo es un chocolatín.

A dónde vas
mil niños dormidos que no están
entre bicicletas de cristal.
Se ríe el niño dormido
quizás se sienta gorrión esta vez
jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
que jamás despierto encontrará.

Que nadie, nadie, despierte al niño
déjenlo que siga soñando felicidad
destruyendo trapos de lustrar
alejándose de la maldad.

Se ríe el niño dormido
quizás se sienta gorrión esta vez
jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
que jamás despierto encontrará.

Plegaria para un niño dormido
quizás tenga flores en su ombligo
y además en sus dedos que se vuelven pan
barcos de papel sin altamar.

Mario Benedetti

DÍA INTERNACIONAL DEL LIBRO

Muchas culturas, una historia.

“Hablamos muchos idiomas y tenemos diferentes orígenes,
pero compartimos las mismas historias”
Historias universales… Historias tradicionales
Es la misma historia, contada
Con diferentes voces
Con diferentes colores
Sin embargo, sigue siendo la misma…
Comienzo…
Nudo…
Y desenlace…

Es la misma historia que todos conocemos y amamos
Todos la oímos
En diferentes versiones y por diferentes voces
Sin embargo, siempre es la misma
Hay un héroe… una princesa… y un villano
No importa su idioma
Sus nombres
O sus rostros
Siempre es igual
Principio,
Nudo

Y desenlace
Siempre ese héroe… esa princesa y ese villano
Idénticos a través de los siglos
Nos hacen compañía
Nos susurran en sueños
Nos acunan sus voces, desaparecidas hace mucho tiempo
Pero viven en nuestros corazones para siempre
Porque nos unen a todos en un país de misterio e imaginación
Y así todas las culturas se funden en una sola historia.

Marwa Al Aqroubi

FUENTE: BIBLIOABRAZO

La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden aquella ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural de los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quiero daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

                    Gabriel Celaya

EL LAGARTO ESTÁ LLORANDO. Federico García Lorca.

 

El lagarto está llorando.
La lagarta está llorando.

El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.

Han perdido sin querer
su anillo de desposados.

¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!

Un cielo grande y sin gente
monta en su globo a los pájaros.

El sol, capitán redondo,
lleva un chaleco de raso.

¡Miradlos qué viejos son!
¡Qué viejos son los lagartos!

¡Ay cómo lloran y lloran,
¡ay!, ¡ ay!, cómo están llorando!

¿Qué es poesía?

“¿Qué es poesía?”, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
“¿Qué es poesía? ¿y tú me lo preguntas?
Poesía…eres tú”.

Gustavo Adolfo Bécquer.

Este poema me gusta mucho. María José García Vidal. 10 años.

CAPERUCITA ROJA

Con su caperuza roja
la niña va.
Un lobo va a estar
en este cuento que os voy a contar.

Se adentra en el bosque
despidiéndose de su madre.
Y ella le dice:
-No hables con nadie.

Cuando va caminanado
canta una canción
con una rima
que pega mogollón.

-Na, na, na,
na, na, ni, no.
Voy por un camino
na, na, na
na, na, ni, no.
Voy por un camino.

El lobo se va a disfrazar
porque a la niña
va a engañar.

Cuando la niña llega a casa
empieza a comentar,
y el lobo harto
se la quiere zampar.

Pero viene un cazador
y mata al lobo malo.
Y esta historia
se ha acabado.

María Victoria Hernández Yepes. 10 años.

Galoparon,galoparon...

Poema de Carmen Conde

GALOPARON, galoparon
sobre arenas de los mares
ágiles caballos blancos.

Unos caballos blancos
que nunca tuvieron amos.
Sobre arenas de los mares
los caballos galoparon.

Llevaban crines sueltas:
cabelleras de muchachas
que unas túnicas vestían
como los caballos,blancas.

¡Qué galopar tan certero,
qué crines sueltas al viento
en un correr tan ligero!

(Si por algo yo lo siento
es porque no te vi a ti
sobre uno de ellos, corriendo.)


Os recomiendo que
leáis esta poesia
por que es muy bonita y muy creativa.


Ana Mª Ballesta. 10 años-

Pues se fue la niña bella,

bajo el cielo y sobre el mar,

cortarla una estrella blanca que la hacía suspirar.

Jennifer Giles Vargas. 8 años.

Poema OCTUBRE

Por Menchu Cuesta Pérez

Una historia os contaré

una historia de verdad

sucedió en un mes de octubre

500 años atrás...

Un altivo marinero

cuyo nombre era Colón,

embarcó con sus amigos...

¿alguien sabe que pasó?

En la Pinta y en la Niña,

y en la nao Santa María

navegaban por la noche,

navegaban por el día.

"¡Tierra a la vista!", Se oyó

y el barco pronto atracó.

Era un nuevo continente

y era una estupenda su gente.

Batata, maíz,tomate,

patatas y chocolate.

¡Cuantás cosas que tenían!

Y todas las compartían

Por eso,desde aquel día,

nuevos amigos tenemos,

y allá en América están

si los quieres visitar.